A lo largo de la historia del cine se han rodado muchas escenas que pretendían ser un irrefutable alegato político, un inolvidable panfleto ideológico. Suelen ser estas escenas elementos fallidos, pues la política cruda y el arte refrito no suelen maridar en condiciones. No es el caso de la escena que abre hoy las Romanzas. En Forrest Gump, la obra maestra de Zemeckis, nos encontramos a un protagonista que sigue el modelo quijotesco: pese a que no es capaz de comprender la realidad con nitidez, realmente la procesa mejor que el más racional de los hombres. Encarnado por Tom Hanks, ahí tenemos a Forrest, soldado americano, subido a un escenario en Washington por error, frente a una comunidad enfervorecida de hippies que dicen no a la guerra. Ante el clamor popular, Forrest comienza un discurso que nunca sabremos cuál es, porque un oficial apaga el micro. Es de suponer que es, como todo en Forrest, un discurso tierno, inocente, alejado de la pretenciosidad y la traición de la política. Cuando acaba, el presentador, único oyente, está llorando. Entonces, entre las miles y miles de personas calladas que asisten al evento, sobresale una voz a Forrest debida. Son los gritos de Jenny, la mujer a la que ama incondicionalmente. La guerra y la ideología importan un carajo cuando ambos se abrazan en el estanque del monumento a Washington. Consigue Hanks, sólo con el rostro, ridiculizar tanto a infames belicosos como a impostados pacifistas.
"Es casi un rostro como el suyo y el mío, un rostro de andar por casa, una apariencia real que se cisca en los cánones de Hollywood"
Leía el otro día por ahí que se cumplen veinticinco años del estreno de Salvar al soldado Ryan, otra suerte de obra maestra, ésta dirigida por Spielberg, y ahí vuelve a aparecer la cara de Tom Hanks en primer plano, ese rostro que no es bello como el de Brad Pitt, ni chulesco como el de Bogart, ni elegante como el de Brando, ni perturbador como el de Nicholson. Es casi un rostro como el suyo y el mío, un rostro de andar por casa, una apariencia real que se cisca en los cánones de Hollywood. Quizá precisamente por eso hablamos del maestro de la actuación, del hombre que con más talento enseña en la cámara la gracia que quiso darle el cielo: el secreto está en la autenticidad.
"Todas estas grandes cintas no serían lo que son sin esa figura amable copando la mayor parte del cartel promocional, a veces luchando en Normandía, a veces perdiendo la chaveta en una isla desierta, tanto da"
Les puedo enumerar una serie de obras que harán que esa faz de hombre terrenal se aparezca en sus mentes. A las ya citadas, Forrest Gump y Salvar al soldado Ryan, podríamos añadir, qué sé yo y dejándome muchas en el tintero, Philadelphia, Apollo 13, La milla verde, Náufrago, Camino a la Perdición, El código Da Vinci, la voz del sheriff Woody en Toy Story o la última de sus magistrales apariciones en Elvis, reencarnando al coronel Parker. Todas estas grandes cintas no serían lo que son sin esa figura amable copando la mayor parte del cartel promocional, a veces luchando en Normandía, a veces perdiendo la chaveta en una isla desierta, tanto da. Sé que el título de la columna tiene un punto de falso debate, de debate imposible, de hipérbole presuntuosa si quieren. Sé que muchos lectores rebatirán con actores mucho más cualificados —les animo a hacerlo en los comentarios de ahí abajo—, pero, como hemos venido a jugar, déjenme afirmar con cierto orgullo de persona normal que, efectivamente, y a pesar de la corriente artificial de Hollywood, Tom Hanks es el mejor actor de la historia.
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