En lo esencial, en lo más puro, en los objetos manuales que apenas tienen geografía, reside la belleza del mundo. Y esta, en ocasiones, no admite equivalencias. En el premiado documental Sovdagari, del director georgiano Tamta Gabrichidze, se relata la historia de un comerciante que recorre las zonas rurales de Georgia ofreciendo objetos de uso doméstico a cambio de patatas, la moneda de cambio más codiciada y escasa del país. Durante una de sus paradas, el comerciante recibe la visita de un grupo de niños. El más pequeño, con los ojos azules brillando en medio de la lluvia y con una sonrisa suscitada por los objetos, queda fascinado ante ellos. Entre todos, destaca un rallador de pan: oxidado y carente de vida, con sus dientes desgastados por el uso, allí yacía su trofeo, el utensilio hermoso y esencial con el que imaginarse un presente menos doloroso. Su búsqueda, sin duda insobornable y a la vez primaria, no es menos compleja que la máxima de Sócrates, a través de Platón: «Una vida sin examen no merece ser vivida».
Los días son cortos,
una niebla pesada en mi corazón,
pesada y fría.
La espesa y persistente niebla impuesta por Moscú obstaculizaba a los jóvenes en el esclarecimiento de su dolor. Desesperados e ingenuos, algunos iniciaron una revolución solitaria contra el poder que los condujo, tal como cuenta Dato Turashvili en Vuelo desde la URSS, al peor de los desenlaces. En su afamada novela, publicada ahora en español por Navona, el escritor georgiano describe con detalle la historia de un grupo de jóvenes que, buscando lo esencial —es decir, la extraña libertad de limpiar su dolor sin las imposiciones del Estado—, secuestraron un avión comercial que debía conducirlos hacia el exilio. Ilusionados con lo imposible y convencidos de que el delito era tan solo un sacrificio romántico, vendieron un presente que, al menos colectivamente, evidenciaba un profundo declive.
La crónica de Turashvili nos aproxima no solo al episodio violento, sino también al proceso posterior en el que las autoridades georgianas mostraron una resolución feroz frente al gobierno de la Unión Soviética. El autor de Dos islas en el Mar Negro y Zapatillas negras demuestra una capacidad narrativa llena de rigor, pero no carente de emoción. Su estilo aséptico y decisivo le permite retratar ese espacio subjetivo e íntimo que preludia la tragedia. Sin admiración y movido por el deseo de observar la peculiar anatomía del sacrificio y la venganza a lo largo del tiempo, Turashvili concluye una obra fluida cuya estructura y ritmo ejemplifican la contención y la eficacia. Los pasajes de acción, realistas, están impregnados de ese fervor ingenuo que anhela la manera de torcer los acontecimientos.
Y los diálogos finales, a los que el lector debe prestar sumo cuidado, muestran un ritmo y una crudeza propios de los actores que rondan la muerte como auténticos penitentes. Al deseo de redención de unos se suma el cinismo de aquellos que se empeñaron en construir una verdad enaltecida, distante del impulso honesto y casi religioso que permitió a muchos sobrevivir al ostracismo. Porque, como señaló Shota Rustaveli en una de las obras más destacadas de la literatura georgiana, El caballero de la piel de tigre, solo quien no envidia las coronas de los reyes ni se deleita en la riqueza mal habida reconoce que lo esencial reside únicamente en el corazón del mundo y en el amor por los demás.
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Autor: Dato Turashvili. Título: Vuelo desde la URSS. Traducción: Inés Condoy Franco. Editorial: Navona. Venta: Todos tus libros.
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