Antonio de la Torre, en la película de Rodrigo Sorogoyen ‘La República’.
Es 8 de enero de 2023, otro domingo marrón, como todos los de enero, y ya no hay ganas de seguir el show, ni de continuar fingiendo, canta Love of Lesbian, en 1999, y cuando interpretan el tema en directo al terminarlo Santi Balmes suelta un estribillo de Jeanette, todas las promesas de mi amor se irán contigo, canta en un vídeo youtubero, y grita por qué te vas, por qué te vas, me olvidarás, me olvidarás, por qué te vas, por qué te vas, ¡por qué te vas!, y sin apartar los ojos del portátil pego un sorbo al cubata, y luego otro más, estoy borracha, tecleo borracha, con música de fondo, como tantas otras veces, y derramo una lágrima, no sé por qué ni por quién.
"Uno luce pecho lobo, con la camisa azul y campera, y ceñida para marcar bíceps. Otro se corta la coleta pero no deja los ruedos..."
Putas ganas de seguir el show. Escribo para mí y para nadie más. Y lo cuelgo aquí porque mi cajón se ha desbordado de palabras, ya no puedo guardar nada más ahí, las palabras que guardo y no publico son insoportables, los textos inéditos me bloquean.
Escribo y enero languidece, el año se despereza y después de los atracones navideños los políticos ya chapotean en las pocilgas mediáticas como unos gorrinos bien cebados, porque queda mucho para que pasen por el matadero de las próximas elecciones. A ellos sí que les mola, y les pone, el show. Uno luce pecho lobo, con la camisa azul y campera, y ceñida para marcar bíceps. Otro se corta la coleta pero no deja los ruedos, porque a un político de raza no le jubilan ni las urnas ni las cornadas. Otra sonríe, siempre sonríe, sólo sonríe. Otro sube el balón, y asiste, y dribla, y pivota, y tapona porque es un camaleón que puede seducirte desde cualquier posición. Y otro gobierna regio, con las palabras justas, mientras pone sus barbas a remojar, porque cualquiera de los otros puede mangarle el trono presidencial en las próximas elecciones. El show.
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Columna ambientada en una España alternativa.
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