Mamá, quiero ser escritor

Uno de los más grandes telepredicadores que ha dado esta bendita Nación punk llamada España dijo en cierta ocasión —lo dijo, no consta que lo inventara—: Omar fue a Roma por amor, le dio un ramo a la mora y la armó. Para glosar por vía intraliteraria tan novelesco chascarrillo, ente cuyos admiradores —eso sí...

Sobre o falte. Da igual. El caso es que, dejando al margen los desaforados higienismos marinettistas, guerra, como nos enseñó Heráclito, ha habido siempre y, ¡ay!, seguirá habiéndola. Por eso los poetas, pararrayos celestes, ojos altazor, nunca han dejado de tratarla. El trato, sin embargo, es desigual. Tenemos, de entrada, a los que, además de...

Siendo yo muy joven, tan joven que no había leído al Padre Isla, me dijo un amigo de mi hermano mayor: “No te engañes, Alejo. Por la misma razón por la que no se puede venerar a la Bauhaus y abominar, a la vez, de Ikea, tampoco se debe ser devoto de Píndaro y echar...