El patinador de McGill

Me fijo bien en el patinador. Hace cabriolas y flexiones bien aparentes. Es muy elástico, y joven, puesto que estamos en un campus, aunque no le pueda ver la cara desde aquí, solo su complexión bajo el abrigo rojo y el gorro blanco. Me doy cuenta de que es muy diestro con el palo, que sabe de verdad jugar y tiene un gran estilo cuando gira la cintura y golpea afirmando su destreza, una y otra vez de forma incansable y meritoria. Gira sobre sí mismo, se curva como un profesional y golpea. Me está gustado el espectáculo. Es perseverante. Es la obsesión canadiense. El hockey. Si no estuviéramos a veinte grados bajo cero saldría al exterior y me quedaría mirándolo muy de cerca para que se diera cuenta de que me alegra verle golpear con tanto estilo. Me gustaría también aplaudirle y que se sintiera orgulloso de su arte. Le regalaría este escrito para que viera que las dos horas que lleva dando golpes de hockey como un malabarista entusiasmado le ha merecido la pena a alguien. Es lo mejor del día, de verdad.

Lo increíble de todo, mientras cojo mi abrigo, la bufanda y los guantes, antes de salir de la biblioteca e irme hacia él para helarme de frío y darle mi enhorabuena, es que no hay ninguna bola sobre el hielo, ni él lleva un palo de hockey. Ha levantado el brazo y empuña un tosco mango de madera que sujeta bajo los guantes: no termina en una pala de golpeo decorada con emblemas, como he imaginado, sino en una plancha ondulada de una fea barredora de nieve con la que aplana la superficie del recinto para los chavales que se aproximan a él con verdaderos palos de hockey al hombro.