5 poemas de Diego Medina Poveda

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Desahucio

Ahuciar: 1. tr. desus. Esperanzar o dar confianza.

DLE

El abandono es inminente. Sabe

que en la oficina de extranjería

le explicarán las reglas de un juego

que ya ha perdido de antemano.

No será ciudadano este hombre bueno.

Alguna vez creyó que aquellos muebles,

los recuerdos que pudo guardar en sus cajones

y toda la vajilla que compró

en un supermercado,

serían el antídoto contra el vacío

o al menos la materia y la arcilla

para dar forma a tanto absurdo.

Pero no significa alimento

un plato llano,

ni un florero es la planta que germina,

ni siquiera la casa significa

su casa: ahora sabe que el hogar

es solo una entelequia de esas

que prometen igual que paraísos.

Ahora que la casa está vacía

que su cuerpo es un fardo

sin cura y sin remedio,

ahora que la ley suscribe su abandono,

no queda nada de este hombre

que, aunque vivo, no existe para el mundo:

hay un eco terrible en sus entrañas

y anónimo es su nombre en el registro.

Vivimos en la antítesis de un verbo

que muchos años antes se empleó

para hablar de esperanza.

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Metempsicosis

De adquirir vengo un trozo de conciencia.

Ahora más que nunca soy creyente,

gracias al mundo estoy desengañado,

ni cantos órficos ni libros griegos,

ni la filosofía demostró

esta transmutación empírica

del alma hipotecada en otro cuerpo.

No es la reminiscencia de Platón,

una mirada basta para ver

los hilos de oro que nos unen

y que no vemos:

aquí viene ese espíritu al que despellejaron,

allá va ese otro que murió en la calle,

lo molieron a golpes, le quitaron

casa, vida, sueños,

aquel de allí con alas de Prozac

voló por la ventana, dejó mujer e hijos

pero tranquilos, no está muerto,

vive en la deuda que perdura,

transmigrada en dinero está su alma.

La salvación: un óbolo invisible

que paga con la sangre el heredero.

De comprar vengo un trozo de conciencia:

ya ni siquiera nuestra muerte

nos salva del comercio.

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Reciclaje

Nos hicieron creer que reciclaban la basura,

nos educaron para adorar

contenedores

hasta arriba de dioses muertos.

Los vimos aquel día

juntar nuestros despojos

en plena calle —un sol mugriento alumbra

las carcajadas—.

A nadie le importó si cuidadosamente

yo separé la muerte de mi herida

o el amor arranqué

de un tetrabrik de leche desnatada .

Así intuyo que debe ser la vida,

y sin embargo

echaré este poema al azul

cuando termine. 

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Diario de a bordo

La pérdida de rumbo es la constante,

temperatura gélida, el tacto

se incendia en los metales,

llevamos guantes que imaginan

el contacto con otros cuerpos,

escafandras que evitan respirar

directamente el aire,

o cualquier beso: aquí los labios

son todos invisibles.

Tripulación apenas existente.

Recuerdo los amarres en el puerto,

la gente que pasaba a nuestro lado

a veces me llamaba por mi nombre

y el eco lo escondían sus gargantas.

Aquella voz ya no es mi voz ahora,

en esta latitud de página vacía

me miro en un cristal lleno de vaho,

deconstruyo mi ser en esas gotas

que caen como escombros del amor

y del lenguaje.

Perdido en los instantes transparentes,

en este punto absurdo del viaje,

se llama soledad la geografía.

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Amor líquido

El amor es un préstamo hipotecario a

cuenta de un futuro incierto e inescrutable.

Zygmunt Bauman

Era frágil el lazo de cristal luminoso,

él había escrito en el envés:

«no tocar, hay un riesgo de rotura

inminente».

Pero no se tocaban ellos mucho tampoco,

y se hablaban lo justo,

no fuera a ser que un hálito de voz

destrozara su vínculo infalible;

eran como muñecos de nieve,

fríos y tiesos sonreían,

miraban a los niños de los otros

—son proyecciones naturales—.

«¡Mira qué guapos!, ¿y si hacemos uno?»,

y pensaron también

que se haría de mimbre el cristal

que los unía.

Planearon la boda,

de tálamo en jardín y unas orquídeas,

igual que en las películas románticas,

ese era el sueño amable de sus vidas;

no importaba el dinero, ya se sabe

que por amor… por el amor profundo

de un témpano de hielo

puede empeñar el hombre sus alhajas,

con una condición:

en la noche de bodas

mancillarían sábanas y alcobas,

y un retoño sería su seguro

a riesgo de rotura de vitrinas.

Pero un estruendo de cristales

—no sé si por azar o por justicia—

se oyó al primer beso enamorado:

se derramó la copa

y estalló el lazo —por una vez sincera

que habían invertido en su futuro —.

Les devolvió la vida la parodia:

se derritieron líquidos,

conectaron sus móviles,

eliminaron vínculos caducos.

En unos días navegaban de nuevo solitarios,

ávidos de rutina y de un amor

que tenga cobertura a todo riesgo.

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Diego Medina Poveda (Málaga, 1985), ha publicado entre otros libros, Urbana Babel (Colección Monosabio), Las formas familiares (Premio Málaga Crea), A pesar del frío (El Toro Celeste), Mar de Iroise (colección Puerta del Mar) y Todo cuanto es verdad. Ha sido antologado en la serie «Frontera Sur», prologado por el poeta Francisco Ruíz Noguera. Ha publicado artículos en el Diario Sur de Málaga y en numerosas revistas literarias, como Robador de Europa y La plaza humana. Con 18 años recibió el Segundo premio Poesía para escolares «Poetas del 27»,. Sería el primero de muchos e importantes galardones que darían visibilidad a su obra: Premio Cero de Poesía Joven, Premio Manuel Alcántara, Accésit del Premio Adonáis y Premio Andalucía de la Crítica. Medina Poveda es miembro del consejo de redacción de Synthesis, revista cultural de la Universidad de Málaga, y codirector de la Colección Monosabio de Poesía y Narrativa del Ayuntamiento de Málaga y profesor en la Universidad de Rennes 2, en Francia.

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Autor: Diego Medina Poveda. Título: Todo cuanto es verdad. Editorial: Ediciones Rialp. Venta: Todostuslibros y Amazon